Ela tece caminhos curtos para grandes trajetórias. O anonimato do tempo que nos diverge é o espetáculo particular do toque que nos aproxima, assim, aos tantos. Vejo toda minha literatura inventada passar por seus olhos em movimento cinematográfico: embaralhamos cenas e esquecemos o sentido lógico de nossos signos.  Às vezes ela percebe que minha lógica não existe na realidade. Mas invade os espaços da minha mão até torna-la parte de mim e da inconstância das vinhas visões. A melhor. Eu me escondo nos meus diversos personagens inventados, ao menos tento. Ela conquistou espaço garantido em qualquer trecho da minha vida mesmo eu teimando, eu correndo, e... Seus pés são silenciosos pela manhã e de noite ela retira os óculos como quem fecha um livro acabado de ler. Aposto que nas lentes ficam presas algumas imagens do dia, embaçadas pelo meu respirar torto e profundo. Tento trazer para cá o que tinha escrito para ela. Não há pretensões literárias. Acabo esquecendo toda minha verve poética rabiscada nos seus olhos miúdos. E quando ela se levanta ainda sinto o cheiro de nosso amor enroscando no lençol feito os feitos de gatos. Minhas cartas de amor são declamadas ao longo da noite, mesmo em silêncio, mesmo em sonho. Reservo-me o direito exclusivo do seu ouvido. É nele que confio tudo em mim que for azul. Eu nasci atrasada. Mas a encontrei. O gosto do seu corpo me diz que tudo hoje é possível: e que de nós haverá tempo, porque temos lábios suficientes para construí-lo.

Escrito por dri escher às 20h30